Estou Bêbado

Estou bêbado, gente. Muito bêbado. Tomei duas taças. Nada que comprometa a minha obsessão por ortografia, mas já estou puxando assunto de bar aqui. Queria estar no sofá, com amigos, clipes na tevê, fumando um. Alguém levanta pra dançar, risadas, as pontinhas dos meus dedos formigam.

De repente, um beijo gelado de cerveja. Ao longe, pra minha mente navegante, ouço alguém falar de política, ao meu lado alguém conta a biografia de Elza Soares. Meia-luz, um abajur estranho e velho de papel crepom. Na mesa, comidas veganas feitas pela namorada de alguém.

Algo familiar me vem à cabeça. É uma cena do passado. Você nem sabe o que fez comigo, sabe? Que diabos você está fazendo aqui? Você só pensa em si mesmo. Você primeiro. Não, você não faz ideia do que passei. Não faz ideia das consequências das suas ações. Vá embora! Você não é mais bem-vindo. Não… Fique. Preciso de você. Não bata a porta com tanta força, este é o seu jeito de dizer que não me ama mais? Isso. Vá. Nunca mais volte. Você não faz ideia.

Vou à cozinha. Algum amigo hétero resolve externar amor, efeito do álcool, me abraça e me beija. Jura amizade, diz que me ama. Fofo. Quem deu aquele beijo gelado? Pego um pão e saio. Vou fumar mais um.

(Deyvid Peres)

Vinte e Três de Abril

Hoje é dia de feijoada de Ogum aqui em casa. Acho isto tudo muito interessante. Minha mãe forra a mesa do almoço com uma tolha branca rendada. No altar, o santo tem sua vela acesa, e flores, muitas flores. A casa agora tem um perfume adocicado, seja pelas flores, seja pela couve que está sendo refogada. A panela de feijão é enorme, mal cabe em cima do fogão de quatro bocas. Uma vasilha de farofa já está sobre a mesa. Alho. Sinto cheiro de alho, talvez do arroz ao fogo. Minha mãe é bem brasileira, e daquelas bem enraizadas em sua cultura. Sempre foi pobre, filha de nordestina e mineiro, cresceu envolta às várias matrizes espiritualistas. Extremamente supersticiosa, grande conhecedora das ervas. Acreditem, já tomei todos os chás possíveis, todos os banhos com ervas que ela conhece e, às vezes, rola uma defumação. Pegam-se ervas de diferentes propósitos, trituradas, e assim, jogadas à brasa acesa. A fumaça é densa, branca, e muito, muito cheirosa. É um dia de reunião familiar, mas este ano, apesar de não ser o recomendado, ainda vêm os meus irmãos com esposas e filhos para a ceia. Menos mal, normalmente, é a família toda, com direito aos cachorros a tiracolo. O ruim deste dia são os fogos. A Luna, cadela que tenho há 10 anos, está ficando velhinha e cada vez mais assustada. Ela cisma que quer se proteger do barulho dentro de casa, o que a faz ganhar uns gritos de reprovação da minha mãe. Não soltem fogos de artifício. 

(Deyvid Peres)

Equinócio

Março, 25, faz cinco dias que a saudade aperta. Ela já vinha dando sinais de aproximação quando me deparei com o fim do verão. O equinócio, embora fosse sempre uma data importante, porque marca o fim do famigerado verão carioca e fim de meses de uma tortura escaldante, hoje também me faz lembrar de outros fins. Não, nada na minha vida acabou nesta data, pelo contrário, este período sempre foi uma época de recomeços e novidades. O fim mesmo veio em outro instante, e deste, graças aos céus, esqueço. Mas é durante a despedida do verão que me vem à cabeça os teus cabelos longos e loiros, teus óculos redondos, teus pés pequenos, e teus olhos sorridentes. Tu não sabes, mas é nesta semana do ano que a saudade mais aperta, mais me cobra por coragem. Vejo-me deitado no colchão grande ao chão do quarto, acordando com o barulho do tráfego matinal, abrindo os olhos e, já te encontrando sentado e desperto. O cheiro da omelete recém preparada para o pequeno almoço, delicadamente posta no prato, temperada com ervas e folhas verdes. Os passeios esporádicos de bicicleta, as idas ao hortifrúti do quarteirão, as tuas sobrancelhas contraídas de concentração ao computador. Talvez seja nesse instante que me pego pensando nos teus abraços macios, no teu cheiro doce, e nos teus olhos verdes refletindo a minha pupila. E isso acaba por me levar ao nosso sexo molhado, ardente e, ao mesmo tempo, romântico, entreguista e cheio de amor. Fostes na semana dos meus anos, mas é a semana dos teus que me maltrata. Não te mando mensagens de felicitações porque isso me dói, desculpe-me a sinceridade, dói a lembrança de que não existimos mais como antes, dói saber que estou a falar com um aparelho e nada mais. Imagino que, talvez, passes pelo mesmo. Imagino minhas mensagens chegando até ti, provocando uma mistura de surpresa e alegria instantânea, e momentos depois isso tudo se transformando em tristeza e nostalgia. E imagino também que a falta de contato seja ainda pior, como é para mim, como sempre foi. Porém, gosto de pensar que, mesmo longe, nos encontramos em pensamento. Eu penso em ti, tu pensas em mim, e nesse silêncio nos guardamos no coração. Quem sabe um dia pensamentos e atos se reencontrem, e o universo nos dê um ao outro de presente novamente? Quem sabe...

(Deyvid Peres)

Os Gafanhotos

Há pessoas que batem à porta de cada casa que encontram, e como se não quisessem nada ou não tivessem a intenção, entram. Mas quem visita muitas casas, não mora em nenhuma. Desfrutam do melhor de cada uma delas. Entram sem tirar os sapatos sujos dos lugares por que passaram, inclusive de outras casas que visitaram; comem da sopa recém-preparada por quem os acolhe; se aquecem na lareira acesa até a brasa acabar e o fogo cessar; sujam a louça e não lavam. E vão embora, deixando a bagunça que fizeram. Quando os recursos estiverem repostos, a lareira abastecida, a comida feita e a casa limpa, voltam. Já sabem a senha da chave da porta, já sabem o horário do almoço, já conhecem a rotina doméstica, e por isso, se sentem donos de cada casa que passam. Querem hospedagem e nada mais.

(Deyvid Peres)

Relações Mórbidas

Ultrapassamos na última década as fronteiras do mundo novo. Um mundo digital tão atrelado à nossa vida que já não conseguimos nos ver sem ele. A internet, à mão através dos aparelhos portáteis - e porque não - apêndices tecnológicos de nossos corpos, está a modificar nossas mentes e nosso modo de pensar de forma ligeira e integral. Eu mesmo criei o péssimo hábito de não ir dormir sem dar aquela conferida nas redes sociais, e retornar a elas assim que abro os olhos. Mas o problema não seria tão sério se não nos permitíssemos criar uma personalidade ímpar online. Comecei a reparar isso nesses últimos tempos com a enxurrada de convites de amizade que tenho recebido ultimamente. Criamos um elo com essas pessoas, curtimos suas fotos e postagens, conversarmos no privado, respondemos às "histórias", e (olha que engraçado) quando nos vimos na rua nem damos um oi, no máximo um olhar de reconhecimento tímido. Somos extrovertidos, interessantes e interessados online e offline perdemos o brilho. Acovardamo-nos. Falta-nos prática. É como aquele leitor de língua inglesa que é capaz de acompanhar o Diário de Anne Frank em inglês, e até assistir a todos os episódios de Grey's Anatomy sem legenda, mas não consegue dar uma informação ao gringo quando é parado na rua, simplesmente porque não sai. Falta-lhe a prática. Tornamo-nos aquele atleta que joga a lança sempre com o lado direito, e o resultado de tanto exercício unilateral é um braço bem mais desenvolvido que o outro.

(Deyvid Peres)

Saldo

Sou um

Eramos dois

Sou um

Sou um 

Sou um

Eramos um e meio

Tira meio

Tira meio 

Tira meio

Sou um

Sou um

Sou zero

Sou zero

Sou zero

Sou menos um

Sou menos um

Sou zero

Sou um

Somos dois

Somos dois

Somos? 

Sou

(Deyvid Peres)

Victor Heringer

Morre escritor, ganhador de prêmios, inteligência acentuada para o seu talento. 29 anos. Ex-aluno da UFRJ. Essa notícia, surpreendente, apesar de não ter sido amplamente divulgada nos meios de imprensa, vem chegando a mim a cada momento nas zonas mais inesperadas do mundo digital. Ele havia acumulado amigos e admiradores por onde passara, e os depoimentos póstumos estavam ocupando os lugares na parede de homenagens à vida. Mas o que eu estava fazendo ali no mesmo ambiente que tal parede, lendo, absorvendo, e entristecendo-me com cada palavra? Por que eu, biólogo e professor, estaria numa sala de poemas, de resenhas, de elucidações literárias, de conversas tão fora do meu entendimento quanto absurdas ao meu cotidiano? Dois dias de marteladas, cada prego um depoimento nessa parede que eu percorria todos os dias há anos sem saber. Em paralelo, eu secretamente seguia com minhas crônicas tortas, bobas, e cheias da arrogância dos amadores, com meus capítulos esporádicos, e minhas frases soltas sem efeito. Escritos por um celular mediano de tela quebrada, é a falta do computador. Um menino de minha idade e escritor morrera. Longe eu de me achar um escritor, não o sou. Eu que troco 's' por 'x', e faço erros de sintaxe e concordância verbal, me emocionei. Mas é que os depoimentos estavam ali, eu estava ali e a vida não tem hora para acabar, é um sopro.

(Deyvid Peres)